La Herencia Oculta del Abuelo y la Maldición del Cementerio: El Error Millonario de la Tía Marta

La Verdad Sobre la Tumba

"El terreno del cementerio", continuó el abogado Morales, bajando la voz como si temiera que las paredes oyeran, "no es un terreno municipal común. Esa parcela específica donde yace Don Alberto tiene un título de propiedad privado muy antiguo, que data de hace más de un siglo. Y ese título tiene una maldición legal... o una bendición, dependiendo de cómo se mire".

Todos estábamos al borde de nuestros asientos. La fortuna de quince millones seguía flotando en el aire, pero la tragedia de la tía Marta nos tenía aterrorizados.

"Para cobrar la herencia", dijo el abogado, "es necesario que la familia demuestre unidad. La cláusula final establece que la herencia se reparte en partes iguales, PERO, si uno solo de los herederos directos fallaba la prueba del cementerio, el 50% de la fortuna total pasaría automáticamente a manos de beneficencia. El otro 50% se repartiría entre los que se quedaron".

Suspiramos aliviados. Habíamos perdido la mitad del dinero por culpa de la tía Marta, sí, pero aún quedaban siete millones y medio para repartir entre mi madre y mi tío Jorge. Aún éramos ricos.

"Es una lástima lo de su hermana", dijo el abogado, guardando los papeles. "Ella lo ha perdido todo. Su casa será embargada mañana por la mañana. Sus cuentas están en cero. Y probablemente enfrente cargos legales por intentar vender una propiedad que ya estaba en proceso de ejecución judicial".

Mi madre comenzó a llorar de nuevo. "No podemos dejarla así. Es mi hermana".

"Ella eligió su camino", dijo mi padre, con dureza. "Ella despreció al abuelo. Ella se burló de la mujer. Ella salió primero".

La Lección Final

Esa noche fuimos a la comisaría a ver a Marta. Estaba irreconocible. El maquillaje corrido, el vestido de marca arrugado, y una mirada de locura en los ojos. No paraba de repetir: "La vieja me miró, la vieja me miró y se rió".

Tuvimos que pagar una fianza enorme para sacarla, usando los ahorros de toda la vida de mis padres, confiando en que la herencia llegaría pronto.

Cuando Marta salió, no nos agradeció. Lo primero que preguntó fue: "¿Cuánto me toca? Sé que papá tenía dinero. Necesito pagar esto y arreglar el lío del notario".

Mi madre la tomó de las manos y, con una tristeza infinita, le contó la verdad. Le contó sobre los quince millones. Le contó sobre la cláusula del respeto. Le contó que ella, Marta, no recibiría ni un solo peso. Y que, además, el abuelo (su acreedor secreto) le había quitado la casa y el auto.

Marta se desmayó allí mismo, en la banqueta de la comisaría.

Justicia Poética

Han pasado seis meses desde el entierro.

La vida ha dado un giro extraño. Mi madre y mi tío Jorge recibieron su parte de la herencia. No somos multimillonarios excéntricos, pero mis padres pagaron su casa, cambiaron el auto viejo y ahora viven tranquilos. Yo pude terminar mi carrera sin deudas.

¿Y la tía Marta?

La profecía de la mujer de negro se cumplió al pie de la letra: "El primero que saque un pie por esa puerta... perderá todo lo que cree poseer".

Marta vive ahora en la habitación de invitados de nuestra casa. Perdió su casa, su auto y su reputación. Nadie quiere hacer negocios con ella. La mujer arrogante que miraba el reloj en el entierro ha desaparecido. Ahora es una mujer callada, que ayuda a lavar los platos y que, cada domingo, sin falta, va al cementerio.

Lleva flores frescas a la tumba del abuelo. Se sienta allí, bajo el sol o la lluvia, y habla con la lápida durante horas. Quizás pidiendo perdón. Quizás esperando que, de alguna manera, el abuelo cambie de opinión desde el más allá.

A veces la acompaño. Y a veces, a lo lejos, entre los cipreses, me parece ver a la mujer de negro, con su vestido impecable, vigilando que esta vez, nadie tenga prisa por irse.

La lección que nos dejó el abuelo Alberto valía más que los quince millones: El tiempo es lo único que no se puede comprar, y el respeto a los que nos dieron la vida es la única deuda que nunca terminamos de pagar. Nunca desprecies a quien tiene las manos sucias o a quien yace bajo la tierra; muchas veces, ellos son quienes todavía sostienen tu mundo.