La Venganza del Granjero Millonario: El Cheque que Compró la Concesionaria y Despidió al Gerente

Si vienes de Facebook, seguramente te quedaste con la intriga de saber qué pasó realmente con aquel hombre humilde y el gerente prepotente. Prepárate, busca un lugar cómodo y lee con atención, porque la verdad detrás de ese cheque arrugado es mucho más impactante y satisfactora de lo que te imaginas.

Un Cliente Poco Habitual

El sonido de mis botas de goma golpeando el inmaculado piso de mármol resonaba como un trueno en aquella sala de ventas. "Chop, chop, chop". Cada paso dejaba una pequeña huella de barro fresco, tierra negra y fértil de mi finca, "La Esperanza". Era un martes por la tarde y el concesionario estaba tranquilo, con ese silencio casi religioso que tienen los lugares donde se vende lujo excesivo.

Llevaba mi vieja gorra descolorida por el sol, esa que mi esposa Marta me había regalado hace diez años y que me negaba a tirar. Mi camisa de cuadros tenía una mancha de aceite en el hombro porque había estado revisando el tractor esa misma mañana, y mis jeans estaban gastados en las rodillas. No era descuido, era trabajo. Trabajo duro.

Acababa de cerrar la mejor cosecha de aguacates de la década. Los contratos de exportación con Europa se habían firmado y el dinero ya estaba seguro en la cuenta. Mi vieja camioneta, fiel compañera de veinte años, finalmente había dicho "basta" la semana anterior, dejándome tirado en medio de la carretera vecinal. Necesitaba renovar la flota. No solo un vehículo para mí, sino camiones para mis capataces y furgonetas para el reparto local. Iba decidido a hacer una compra grande.

Al entrar, el aire acondicionado me golpeó la cara, secando el sudor de mi frente. Miré a mi alrededor. Los vendedores, tipos jóvenes con trajes ajustados y peinados perfectos, estaban agrupados cerca de la cafetera, riendo y mirando sus teléfonos. Uno de ellos levantó la vista, me vio, y en lugar de acercarse, le dio un codazo a su compañero. Vi cómo murmuraban algo y soltaban una risita burlona. Ninguno se movió.

Seguí caminando hacia los modelos de exhibición. Me detuve frente a una camioneta 4x4, roja brillante, imponente. Pasé mi mano callosa, áspera como la corteza de un árbol, por el capó suave y frío del vehículo. Estaba admirando la ingeniería, pensando en cómo rendiría en los caminos empinados de la sierra.

—¡Oiga! ¡No toque eso! —una voz estridente rompió mi concentración.

Me giré lentamente. Un hombre venía caminando hacia mí a paso acelerado. No era un vendedor cualquiera; se notaba por su actitud que era el jefe. Llevaba un traje azul marino impecable, un reloj dorado que brillaba bajo las luces halógenas y unos zapatos tan lustrados que podrías afeitarte mirándote en ellos. En su solapa, una placa dorada leía: "Rogelio – Gerente General".

Rogelio se detuvo a dos metros de mí, como si temiera que mi pobreza fuera contagiosa. Arrugó la nariz, visiblemente disgustado por el olor a tierra y campo que emanaba de mi ropa.

—¿Se le ofrece algo o solo entró a ensuciar mi piso? —preguntó, sin ni siquiera intentar ser amable. Su tono era cortante, lleno de veneno.

—Buenas tardes —respondí con calma, quitándome la gorra por educación—. Estoy interesado en ver los precios de...

—Mire, señor —me interrumpió, levantando una mano para callarme—. Aquí no damos limosna. La beneficencia está a tres cuadras, al lado de la iglesia. Este es un establecimiento de vehículos de alta gama.

Sentí un nudo en el estómago. No era la primera vez que me juzgaban por mi apariencia, pero la agresividad de este hombre era distinta. Era personal.

—No busco limosna, joven. Vengo a comprar —dije, manteniendo la voz firme, aunque por dentro la sangre me empezaba a hervir.

Rogelio soltó una carcajada seca, sin alegría. Miró a los otros vendedores, buscando su aprobación, y ellos rieron con él como hienas esperando las sobras.

—¿Comprar? —repitió con sarcasmo—. Amigo, ¿tiene idea de lo que cuesta esa camioneta que acaba de manchar con sus manos sucias? Cuesta más de lo que usted ganaría en diez vidas limpiando establos.

En ese momento, la puerta de cristal se abrió y entró un hombre vestido con ropa deportiva de marca, hablando a gritos por su celular y masticando chicle con la boca abierta. Rogelio cambió instantáneamente su postura. Su rostro se iluminó con una sonrisa falsa y servicial. Me dio la espalda, ignorándome por completo, y corrió hacia el recién llegado.

—¡Don Esteban! ¡Qué gusto verlo! —dijo Rogelio, casi haciendo una reverencia—. Pase, pase, tenemos el modelo deportivo listo para que lo pruebe.

Me quedé allí parado, humillado. Podría haberme ido. Podría haber salido por esa puerta y llevar mi dinero a otro lado. Pero algo me detuvo. Pensé en mi padre, que trabajó la tierra hasta que sus manos sangraron para dejarme la finca. Pensé en las veces que nos miraron por encima del hombro cuando era niño. No, hoy no me iba a ir con la cabeza gacha.

Esperé pacientemente a que Rogelio terminara de adular al otro cliente. Cuando el hombre del chándal se fue al baño, Rogelio volvió a pasar cerca de mí, resoplando al ver que yo seguía ahí.

—¿Todavía aquí? Voy a tener que llamar a seguridad para que lo saquen —amenazó en voz baja, acercándose peligrosamente a mi cara—. Entienda su lugar. Usted no pertenece aquí.

Respiré hondo. Miré la fila de camiones de carga pesada que tenían al fondo del salón. Eran justo lo que necesitaba para la cooperativa.

—Quiero esos también —dije, señalando los camiones—. Necesito renovar toda la flota. Once camiones y tres camionetas como esta.

El silencio se hizo absoluto en la sala. Los vendedores dejaron de cuchichear. Rogelio me miró con los ojos desorbitados, su cara pasando de la burla a la furia roja. Pensó que me estaba burlando de él.

—“¡Me llevo 11 camiones!” —se rió el gerente a gritos, imitando mi voz con un tono ridículo—. ¡Por favor! ¡Un pobre hombre como tú no puede permitirse comprarlos! ¡Ni siquiera puedes permitirte los neumáticos, viejo loco! ¡Seguridad!

Dos guardias de seguridad comenzaron a caminar hacia nosotros desde la entrada. Rogelio sonreía victorioso, cruzándose de brazos, disfrutando el momento de echarme a la calle como a un perro.

Fue entonces cuando metí la mano en el bolsillo interior de mi chaqueta sucia. Mis dedos rozaron el papel. Lo saqué despacio. Era un cheque de caja, certificado por el banco esa misma mañana, por un monto que Rogelio probablemente no vería junto en toda su carrera.

Lo puse suavemente sobre el escritorio de cristal que estaba a nuestro lado. El papel estaba un poco arrugado en las esquinas, pero la tinta era clara.

—Antes de que me eche —dije, mirando fijamente a sus ojos oscuros—, ¿por qué no revisa eso?

Rogelio bufó, tomó el cheque con desdén, casi con asco, preparado para romperlo en mi cara y decirme que era falso. Pero entonces sus ojos bajaron a la cifra.

Sigue leyendo la continuación tocando el botón de abajo 👇